Coincé

Extrait d’un texte rédigé l’année dernière en atelier d’écriture

Les très élégantes chaussures du bourgmestre, faites d’un cuir fin et doublées d’une douce fourrure douce, étaient en train de prendre l’eau.

À n’en pas douter, il avait trouvé le cœur des bains ; l’endroit où des tuyaux et des canalisations de toutes sortes se rejoignaient, se connectaient, s’entremêlaient, se séparaient et plongeaient dans la terre pour capter l’eau dans les profondeurs.

Des valves à vapeur s’ouvraient et soupiraient, des baromètres tremblotaient, des machines de cuivre et de laiton rutilantes ronronnaient dans des tons graves.

Le très élégant bourgmestre desserra le foulard de soie qui lui serrait un peu trop la glotte ; il défit aussi les trois boutons de son pardessus, qu’il finit par enlever complètement. La chaleur des sources transformait l’endroit en étuve. Sa chemise se tachait d’auréoles sous les aisselles au fur et à mesure qu’il prenait conscience que la porte s’était refermée derrière lui, qu’il était incapable de la rouvrir, qu’il n’existait pas d’autres issues et qu’une flaque d’eau brûlante se formait au sol.

« Tu m’attendais, hein ? Tu savais que j’allais venir ! », cria -t-il.

Pour toute réponse, la flaque émit un borborygme.

© Emilie le Garben